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Der senegalesischer Schriftsteller Birago Diop schrieb in seinem Gedicht Soufflés;

Écoute plus souvent
Les Choses que les Êtres
La Voix du Feu s‘entend,
Entends la Voix de l´eau.
(…)


Höre öfter zu
Den Dingen als den Wesen
Die Stimme des Feuers ist zu hören,
Höre die Stimme des Wassers.

Wald. Camping.

Das Gras unter den Füßen spürend, durch die Kiefern der Sonne entgegen schaffen wir Begegnungen in der Natur.

Wie fühlt sich der Sommer an und wie die ersten Berührungen? Sanfte Fingerspitzen zwischen den Gräsern, Menschen und unter Käfern.

Wie wollen wir miteinander, wie mit der Mitwelt umgehen? Wie drücken wir uns aus und welche Rolle spielt dabei Frantz Fanons Buch „Schwarze Haut, weiße Masken“ von 1952 noch heute?

hier: zu VIMEO

Raus in die Landschaft; an den Kanal. Den Wind und Wasserperlen auf der Haut fühlen.

Spüren. Endlich wieder.

Wäre da nicht das Ding mit dem Körperkult; Badeanzüge. Männlich sein?

Was braucht es, um sich wohl zu fühlen und wie kann man* über das sprechen, was einen berührt, ohne festzuschreiben was das ist?

Angeregt von Alessandro Micheles Modeentwürfen und Büchern wie Katja Lewinas „Bock“ habe ich mich mit der Frage auseinandergesetzt, inwieweit Mode mit dem Gender zusammenhängt.

Inwieweit sollten wir diesbezüglich festgefahrene Denkstrukturen von das macht man* so nicht oder das macht man* so, hinterfragen und aufbrechen?

Ich bin unter meiner Winterhaut.

Da ist es wieder dieses ewige Gefühl von Stille.

Dieser Drang nach einer verlassenen sommernächtlichen Straße.

Sanft fallen die ersten Sonnenstrahlen auf mich und brennen sich schälend durch meine Winterhaut.

Kalt und angespannt windet sie sich, zieht an meinem Denken, um zu bleiben. Hab mich so an sie gewöhnt, will kaum noch, dass sie geht.

Schrilles Sonnenlicht blendet meine Augen. Da wuchert Geäst meine Kehle empor. Will noch schlucken, doch da sehe ich: zarte Blumen, nicht dorniges Gestrüpp. Werden größer und gar nicht mehr so zart.

Haut beginnt zu fallen und Honig fließt mir aus meinem Mund. Alles klebt und ist warm.

Blumen wuchern über mich und da merke ich: Ich bin wieder nur ich, befreit von meiner Winterhaut.